Quantas segunda-feiras e terça-feiras
na poeira, atrás, pelos caminhos.
Seriam diferentes entre si, mas todos
pareceram ele mesmo.
Eu procuro as cadeiras, as janelas, as camas
da febre o alento, do dente dolorido,
a essas segundas-feiras ou terça-feiras, e todos
estão fora do lugar .
Dão forma à pilha das coisas, horas,
pedras, palavras, lápices, destinos,
mas cruzavam a porta que levava
para dentro com muito frio.
Às vezes uma canção velha,
um canto, um amigo ,
E acho graça de que todos então
me parecem domingos.
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